И останутся в памяти голоса, голоса, голоса, голоса, голоса.
Прорастут где-то зёрнами все слова, что мы бросили,
И взметнутся колосьями да навстречу ветрам.
И рябин горечь терпкая,
Ярко-красными гроздьями снова под ноги бросится, но не нам,
Но не нам.
